О ненаписанном

Это были лучшие мои строки,
Из тех, что не успел положить на бумагу,
О том, что солнце зашло на востоке,
Склонив перед ночью кровавые флаги.

Об удивлении моём, настолько сильном,
Что даже если бы встретил Бога,
Я может быть прошёл бы мимо,
Забывшись и не выразив ему восторга.

Эти сгоревшие и пропавшие строки
Должны были и сгореть, и пропАсть,
Как пережившие все немыслимые сроки
Там, где потрясения скалят пасть.

И столько вытерпели они молча,
И столько выслушали чужой скорби,
Что сами собственный взгляд волчий
Уже почитали за доблесть и гордость.

В них горечь и соль всего недожИтого
оказались просто дурной обыденностью,
В цифрах, казалось бы скучных - убитые,
Заниженных в отчетах для невидимости.

В них непонимание итогов тысячелетий,
Бессмысленности сведЕния глупых счетов,
Жестокости, что демонстрируют даже дети,
Имперского повсеместного диктата и гнёта.

Само сожжение ненаписанного стихотворения
Говорит о нежелании моём быть услышанным,
И не стремлении на краю безумного рвения
Быть самим собою распятым и выжженым.

08.06.2019г.