Был он сродни шелестящей рапире,
той, что одним поцелуем убьёт,
и, хоронясь, переборчивой лире
страсть изливал, торопясь, напролёт.
Видел я в нём отстранённое что-то,
то, что в себе отмечтался спасти.
Жизнь для него оставалась работой -
сделать её и спокойно уйти.
Он, изучив всё возможное пешим,
смирно пропал в невозможных мирах...
Может он там, наконец-то, утешен,
не позабыв, как в последних горах
буквами в рост титанический высек
так, что прочесть невозможно вблизи:
"Низкое даже любовь не возвысит -
лишь изваляется в липкой грязи."
Пропащий
© Copyright: Алексей Гусаков, 2019
Свидетельство о публикации №119060806269
Свидетельство о публикации №119060806269
Рецензии