Понял, что мой мир пахнет штукатуркой.
Кто-то желает что-то замазать.
Кто-то содрать все, увидеть все жуткое.
Кто-то хоть как-то раскрасить, разнообразить.
Весь мой крохотный мир заключен в штукатурке.
Она оседает в легких и вызывает удушье.
Ты затираешь ей душу, об которую тушишь окурки.
Ты объясняешь ей, что где-нибудь будет лучше.
Известковою пылью она к крови прилипает.
Темнее делает весь этот алый цвет.
Без респиратора дышишь, она тебя убивает.
А ты понимаешь, что другого здесь больше нет.
Штукатурка
© Copyright: Майк Блэк, 2019
Свидетельство о публикации №119060804854
Свидетельство о публикации №119060804854
Рецензии