Мы листаем года,как страницы,
Наша жизнь,что потрепанный том.
Промелькнули события,даты и лица,
Мы бежим к эпилогу бегом.
Жизнь одних—фолианта кирпич,
О других не напишут и строчки.
Смерть нам ставит капканы,
Будто ловчий на дичь,
Все сведя,как всегда,к жирной точке.
Вот и кончилась книга,прочли эпилог
И накрыли ладонью обложку.
Кто-то близкий напишет потом некролог,
И поест на поминках окрошку.
Наша жизнь
© Copyright: Влад Милин, 2019
Свидетельство о публикации №119060804587
Свидетельство о публикации №119060804587
Рецензии