Пусть в комнатной черной туче,
Под мигающей сломанной люстрой,
В платке весовом, незаметно горячем,
Лоб мой – взгляд мой, срезанный сучьями,
Выбитый прутьями,
Хоть иногда становится зрячим.
Кто бы не вшил его мальчишески голубым -
Сверху,
Серо-зелёным – ниц,
Сделай – как улицу тощую, чистым,
К небу, под небом и в небе благим.
Ангелы, ниже тяните кисти,
И пеленайте большую прореху
В свеженьком месте глазниц.
***
© Copyright: Дмитрий Громов-Сонин, 2019
Свидетельство о публикации №119060707420
Свидетельство о публикации №119060707420
Рецензии
