В контуре скважины: вековой и такие белесые,
В скорлупке прощально-пасмурного
И пожелтевше-зелёного,
Со следами ушедших, невоспитанных розовых,
(Что не в моём разуме -
В щелях дверей плененное)
Я говорю: «Пока», занавеска спускается,
А с силуэтом глазка сравнялась железная шляпа
Нет, это не смерть водит рукой по веку:
Копоть и гарь поднимаются к потолку от угла.
По черепице проводит пушистым Шлейфом,
Ставя как символ, (что клён за окном) на стене свою лапу
Ночь. Доставай свою граппу
И разливай по небу.
***
© Copyright: Дмитрий Громов-Сонин, 2019
Свидетельство о публикации №119060707418
Свидетельство о публикации №119060707418
Рецензии
