R. I. P

пока ещё тёпел подо мной пол. я валяюсь под 'колпаком' на кухне и воздух в лёгких железом застыл, а безумие тянет ко мне свои когти из густой темноты. я лишь дважды так ярко ощущала конец. смерть. на голый чистяк. без веществ, на измену подсела. против спокойствия подленький адьютер. клянусь себе в психическом здравии, но с паническими атаками трахаюсь на стороне. я сдохну автором своей последней строчки, какой нибудь наверняка очень глупой, поверь. и в многоточия соберутся точки, чтобы вести мой гроб на колёсиках* придавать июньской сухой земле. но ощущение было такое, будто бы не мне пришло времечко помирать, а самую горькую скорбь через воронку льют прямо в горло, чтобы лилось через край... и по хате кто-то ходит, по пустой блять квартире где одна я сижу, на бельевой верёвке сушится чёрный бодик, слава Богу я на ней не вешу. потому что в моём ухе, в моей голове, её скрип проигрывает нечто, и душит. будто бы я взаправду болтаюсь в петле.
и дали обет молчания все кукушки..

Смерть. Смерть. Её величество Смерть.