Слышишь голос младенца,
Или только стуков молчание?
Но тебе от него не деться,
И пора бы уже отчаливать.
Эта бухта пропитана ромом,
И ты любишь больше романов
Быть пьяной и без короны,
Чем трезвой сводить с ума.
Я не вижу в воздухе счастье —
Ты не чувствуешь под ногами,
Исключая его из участников,
И оставив под лепестками
В жёлтокрылом осеннем поле.
Наплевать как убого выглядишь,
Ведь вечера дно соизволит
Подарить надежду на выкидыш.
Голос
© Copyright: Максим Хоффман, 2019
Свидетельство о публикации №119060700241
Свидетельство о публикации №119060700241
Рецензии
