Мне кажется, что я листок с берёзы.
Он мокнет под дождём и корчится от стужи.
Ещё, я будто лепесток от розы
Упал, завял и никому не нужен.
Наверно, я подстреленная птица.
Охотники на редкость были метки.
Похожа я на раненую львицу,
Ту, что обманом заманили в клетку.
От одиночества душа и сердце плачут.
Им нет покоя, нервы, словно струны.
Пора понять: не может быть иначе
Когда такими злыми стали люди.
Собрать бы алчность, ложь и равнодушие
Да уничтожить, как отходы века.
Тогда, возможно, счастья было б больше
У смертного простого человека.
Одиночество
© Copyright: Лидия Крухмалева, 2019
Свидетельство о публикации №119060701834
Свидетельство о публикации №119060701834
Рецензии