Пылают листья в Болдинском лесу,
Слетают к черной глади пьедестала,
Но не прижмет хозяин их к лицу
Недвижимой ладонью из металла.
Он по заветной не пройдет тропе
Туда, где кроны золотые выше,
Вполголоса читая сам себе
Дорогою навеянные вирши.
И не взбежит проворною ногой
По низеньким ступенькам кабинета,
Где уж трещит живительный огонь,
И перья заждались руки поэта.
Есть на Руси особенный почет
Для гениев, поэтов и провидцев:
Их на дуэлях выбивают влет,
Как на крыло поднявшуюся птицу.
В тот год гулял в России снеговал,
Мела пурга, а в стылом Петербурге
На Набережной Мойки умирал
Всея Руси великий камер-юнкер.
Он знал про то, и боль свою поправ,
Быть может, зрел полуугасшим оком
Родное пламя Болдинских дубрав
В замерзших стеклах петербургских окон.
Неведомы нам Божии пути,
Но нету утешенья в том курьезе,
Что чем гонимей гений во плоти,
Тем более возвышен будет в бронзе.
Есть на Руси особенный закон:
Коль вознесут - так после похорон.
Пылают листья в Болдинском лесу,
Послушные природному завету,
Даря свою неброскую красу
Застывшему в раздумии поэту.
И разуму людскому вопреки
Стремятся вновь к холодной медной тверди,
Что им до нас, они всего ростки,
И верят жизни,
И не верят смерти.
Ко дню смерти Пушкина
Болдинские листья
© Copyright: Евгений Латаев, 2019
Свидетельство о публикации №119060701801
Свидетельство о публикации №119060701801
Рецензии
Идёт соревнование по прыжкам в высоту. Люди стараются, прыгают, кто выше, кто ниже. И вдруг сюда прилетает Птица! И взмывает вверх! Это был Александр Сергеевич.
Сравнение это мне пришло вголову, когда я ещё училась в школе. Спасибо вам за любовь к нему.
Стоянцева Галина 25.04.2026 11:14 • Заявить о нарушении
Сравнение это мне пришло вголову, когда я ещё училась в школе. Спасибо вам за любовь к нему.
Стоянцева Галина 25.04.2026 11:14 • Заявить о нарушении
Люди и птицы
Есть поэты, как птицы над кручей,
Взлет которых изящен и прост.
Им не надобно рифмою мучить
Утомленный в бессилии мозг.
Там, в ломающем крылья потоке,
Перед ликом событий земных,
Они тоже немножечко Боги,
Хоть совсем не похожи на них.
И осанкой своей, и обличьем
Все они из трудяг- мужиков,
И не веет бессмертным величьем
От прокуренных их пиджаков.
Их никто не зовет господами,
Их прессуют в вагонах метро,
Но божественный свет ниспадает,
Коль берутся они за перо.
Строки их, как отлитые лягут
В наши души венец за венцом.
Вроде пишут пером по бумаге,
А выходит – по сердцу резцом.
Есть другие, чьи куцые крылья
Могут только одно день-деньской:
Молотить по земле,
В изобилии
Выбивая строку за строкой.
И слова все верны в этих строках,
Но поток их обильный похож
На ручей, что журчит недалеко,
Но воды из него не попьешь.
Не лелею лукавые мысли,
Я и вправду не знаю пути,
Как угнаться за теми, кто в выси,
Чтоб крылом по земле не скрести.
Кто-то скажет: - Работать до пота,
Жечь глаголом, взывая к добру
Только где ж ему взять, доброхоту,
Эту самую Божью Искру.
Не купить, не разжиться с летами,
И хоть тыщу листов испиши,
Но, увы, без нее не летают,
Без пылающей крохи души.
И творят они разные строчки:
Одному небеса по плечу,
А другой просто падает с кочки,
И ликует при этом: - Лечу!
Как частенько случалось мне тоже
Лбом с размаху втыкаться в траву.
Стыдно, больно, но тянет до дрожи
Хоть на миг еще взмыть в синеву.
Евгений Латаев 25.04.2026 11:23 Заявить о нарушении
Есть поэты, как птицы над кручей,
Взлет которых изящен и прост.
Им не надобно рифмою мучить
Утомленный в бессилии мозг.
Там, в ломающем крылья потоке,
Перед ликом событий земных,
Они тоже немножечко Боги,
Хоть совсем не похожи на них.
И осанкой своей, и обличьем
Все они из трудяг- мужиков,
И не веет бессмертным величьем
От прокуренных их пиджаков.
Их никто не зовет господами,
Их прессуют в вагонах метро,
Но божественный свет ниспадает,
Коль берутся они за перо.
Строки их, как отлитые лягут
В наши души венец за венцом.
Вроде пишут пером по бумаге,
А выходит – по сердцу резцом.
Есть другие, чьи куцые крылья
Могут только одно день-деньской:
Молотить по земле,
В изобилии
Выбивая строку за строкой.
И слова все верны в этих строках,
Но поток их обильный похож
На ручей, что журчит недалеко,
Но воды из него не попьешь.
Не лелею лукавые мысли,
Я и вправду не знаю пути,
Как угнаться за теми, кто в выси,
Чтоб крылом по земле не скрести.
Кто-то скажет: - Работать до пота,
Жечь глаголом, взывая к добру
Только где ж ему взять, доброхоту,
Эту самую Божью Искру.
Не купить, не разжиться с летами,
И хоть тыщу листов испиши,
Но, увы, без нее не летают,
Без пылающей крохи души.
И творят они разные строчки:
Одному небеса по плечу,
А другой просто падает с кочки,
И ликует при этом: - Лечу!
Как частенько случалось мне тоже
Лбом с размаху втыкаться в траву.
Стыдно, больно, но тянет до дрожи
Хоть на миг еще взмыть в синеву.
Евгений Латаев 25.04.2026 11:23 Заявить о нарушении
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.