Виоле После 8-го Марта

Тоскливо на душе, уныло,
И не могу понять, зачем
Уходят жизни дни немилой
Меня покинув насовсем.

Ни радости внутри, ни счастья,
Из рук все валится весь день.
А я подобное ненастье
Не тороплюсь задвинуть в тень.

Нет, не спешу развеселиться,
Пускай апатия во мне
Живет, ликует и плодится –
Доволен этим я вполне.

Мне безразличны песни, книги,
И телевизор лень смотреть.
Такие вот бывают сдвиги,
И незачем о них скорбеть.

Но почему такие чувства
Живут с утра в душе моей,
Из-за чего внутри все пусто
Я сам не знаю, хоть убей.

Быть может во вчерашней встрече
Причина кроется всего,
То был совсем не худший вечер.
Но он прошел. Все. Нет его.

Не стоит ворошить что было,
Хоть срок тому – и суток нет,
Но что-то там меня разбило,
И серым стал весь белый свет.

Вскользь кем-то брошенное слово,
Иль образ чей-то вдруг возник,
Туда я возвращаюсь снова,
Закрыв глаза всего на миг.

Я снова вижу глаз сиянье,
Знакомого лица черты.
Вторгаются опять в сознанье
Давно гонимые мечты.

Но кто она, тоски причина,
Сама не ведая того,
Чей взгляд и голос сердцу милый
Бросает в жар меня всего.

Но нет, не стоит поддаваться
Порыву быстротечных грез,
И с ней мне лучше не встречаться,
Раз так уж в жизни повелось.
Так повелось, что если дружба
Осветит одинокий путь,
Любовь встает стеной ненужной
И говорит: «Друзей забудь».

Во мне идет еще сраженье
Любви и дружбы, сея смерть.
Любви я вижу пораженье,
И дружбу ей не одолеть.

Ведь не в моих привычках друга,
Да и себя в душе предать.
Мне совесть – лучшая подруга,
Когда с собой не совладать…

…Как странно, написав все это,
Лад сумрачный как будто стих.
Хоть не зову себя Поэтом,
Но вылечил меня мой стих.