Вот церквушка.кладбище Миуское,
И с колокольни звучит звоница с утра.
С тем становится душа не тусклая,
Ей, выздоравливать давно пора.
Воркуют голуби,друг с другом,
Им совсем нас не понять.
Что мы,распластаны недугом,
Не можем,себя в высь поднять.
Ах! Если б,годы молодые,
Может и недуги б, нас не вертели.
Мы тоже,были б удалые,
И к солнцу на встречу, также б летели.
Служба,служба, и только служба,
Она,во всех церквях идёт.
Может это,с Богом дружба,
Того, ещё никто не разберёт.
Но,молится,молится истово молится,
Во всех,во всех церквях народ.
У всех,с сознанием это спорится,
Молитва,это к Богу брод.
И вот,в больших церквях,в церквушках,
Громко звучат,звучат колокола.
В детях,в молодых,в стариках и старушках,
Этих колоколов,музыка не гола.
Слыша её,люди осеняются,
Рукой,как божьим перстом.
И слёз своих,совсем не стесняются,
Ведь,колокол тот под крестом!
Выздоравливать пора
© Copyright: Самородок, 2019
Свидетельство о публикации №119060600835
Свидетельство о публикации №119060600835
Рецензии