Под памятником Пушкину

Он памятник себе воздвиг,
А я случайно здесь возник,
Так, о пустом мечтая...
Сижу под памятником я,
А у него своя скамья —
Чугунная, литая!

Он так давно на ней сидит,
Что кажется, веками спит...
А сам он наблюдает,
Как мы живём и что творим,
Кого честим, кого корим,
Кто в жизни пропадает...

Хоть грешный наш радикулит
Ему вовеки не грозит —
Он пережил хворобы,
Ему б размяться и пройтись,
Да взять перо в литую кисть —
И поплывёт корабль!..

Он говорит мне: «Кто таков?
Вокруг хватает дураков!..
От края и до края!
Они толкутся, шебуршат,
От них уже звенит в ушах,
Да и картуз украли!»

А я робею рядом с ним —
Задумчивым, безрадостным
И скованным при этом...
Вот если б мог он снизойти
И с пьедестала вниз сойти
И стать живым поэтом!

Тогда б пошёл в округе гул,
И начался такой разгул,
Всеобщее движенье!
И все б рванули как один
В универсальный магазин
Пропить стихотворения...

Товарищ, верь, наступит час,
Когда ты встанешь среди нас
И почитаешь стансы!..
А бесшабашный наш народ
В саду устроит хоровод
И до рассвета — танцы!