***

Птицы летят высоко-высоко.
Губы цветов ещё сжаты.
Ливнями вспорота ткань облаков,
Скомкана серая вата.

Кто-то бежит глубину отмерять
В туфельках не по погоде.
Только крикливые стаи парят,
Чувствуя: тучи уходят.

Взрыта, червива тропинок земля,
Небо - от певчих всё рыхло.
В общем-то, это - для города вся
Майская неразбериха.


Рецензии