Я не писала ничего
За днями ночи, месяц к ряду
Не пачкало моё перо
Уставшую лежать бумагу.
Своей невинности вину
Она снесла, как раз, до урны.
Зачем училась я письму,
Когда во мне писатель умер.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.