Мне все сказали - я вовсе не поэт

Мне все сказали — я вовсе не поэт,
Я дилетант по сути, что же — да!
Признания не ищу, я не Макбет.
И чистый лист поставив на мольберт,
Я нарисую образ пастуха,
Он просто был, вставал с утра,
Он не гонял овец с порожней
Он наблюдал, так осторожно,
Чтоб не спугнуть их россыпь звездную
На небе приземлённом и зеленом.
Он созерцал природу гор — стервозную,
Когда в горах есть высь и ком,
Когда в момент нам светит солнце,
В другой луна разлита серебром,
И тут туман, и там верхах не просто —
Бушует старый и потухший наш вулкан.
Пойми я не рожден рабом и не приемлю скотство,
И ваш союз писателей считаю за обман.
Я свой мольберт, перо и холст
за ваши звёзды не продам.
Пусть неуклюж мой слог и прост,
И пусть строфа порой дрожит,
ломается на полуслове, —
от Бога назван всяк пиит —
он вдохновленный, не буровя.
Пусть иногда луну я ртутью заливаю —
Не серебром, что я пишу, я это знаю.