Полки архивные пылью покрыты,
Здесь старые книги годами лежат,
Писатели просты, но есть и маститы,
Страницами по ночам о чем - то шуршат.
Есть и такие кто вовсе забыты,
Когда - то и они внесли в дело вклад,
А теперь под слоем пыли, словно убиты,
Лежат под тяжестью бывших наград.
Но вот, на полке, что у двери отдельно,
Лежит конверт, стерт до костей,
И вдохи слышатся, последние наверно:
"Привет, мама, из дальних лагерей".
И все затихли, разом, неподдельно,
В литературе воцарилась тишина,
А ведь он болен, и видно уж смертельно,
И магаданским холодом веет от письма.
И было тихо до самого рассвета,
А письмо вспоминало все друзей,
Последний вздох, еще тлела сигарета:
"Привет вам всем, из дальних лагерей".
16-05-2013
Привет из дальних лагерей
© Copyright: Василий Бухаров 62, 2019
Свидетельство о публикации №119060603960
Свидетельство о публикации №119060603960
Рецензии