Как Маяковский пулю б ,но в висок .
Мне стихи писать остачертело ,
Всему на свете есть свой срок.
Однажды все доходит до предела.
Скомкав бумагу,брошу под кравать
Забытых фраз глухие отголоски.
И ни когда не стану вспоминать
Начала лета тусклые наброски.
Мой старый сквер давно уже снесли,
И пня на пне тут не осталось..
А старые стихи обречены
Помятым видом выражать усталость.
Здесь нет меня,наверное иссяк
Родник души моей,осушен и заброшен.
Куда ни глянь,тут все не так!
И ни куда не зван я и не прошен.
Моей мечты унылая печаль,
Остатком сладости вчерашних размышлений,
Накинет чёрную ,как ночь,вуаль
На новый день,лишив счастливых впечатлений.
Как Маяковский, пулю б ,но в висок...
Чтоб наверняка, чтоб безвозвратно ...
Всему на свете есть свой срок,
Понятно…
Олег Заруцкий
03.06.2018
Как Маяковский
© Copyright: Заруцкий Олег Алексеевич, 2019
Свидетельство о публикации №119060602201
Свидетельство о публикации №119060602201
Рецензии