Словеса

Я порой говорю словеса.
И гневятся опять небеса.
А я так довожу суть вещей
Без пространных речей
                До людей.

И в моих словесах не упрёк,
Не издёвка, не пошлый намёк.
Мне за правду простят всё-равно
Словеса типа "чмо"
                И "дерьмо".

Кто-то тупо над словом поржёт,
А кого-то оно обожжёт.
Кто-то сам станет лучше чуть-чуть.
Кто-то примет на грудь...
                Да не суть!

И работает мозга винил.
Свой талант я ещё не пропил.
Катит светлая вновь полоса.
И опять - словеса...
                Небеса...

А когда - идиот по утру,
И поэзия не по нутру,
Тут привычный расклад и заплёт -
Оживает во мне
                Рифмоплёт.

А ведь, в принципе, я - он и есть.
И мой стих - беспонтовая жесть.
Будем правду себе говорить.
По ночам водку пить
                И творить.

И рожать из себя словеса,
Напрягая свои телеса.
И под утро привычно упасть.
Мордой хлопнуть в грязь.
                Вот напасть!

Но без этого я не могу.
Я опять ускоряюсь в кругу
Измождающего колеса.
И кричат небеса
                Словеса...