Маршал

   
Петлю на шею и лицом в траву.
Гуляют наци, мёртвых побеждают.
За этой ширмой барыгня гуляет,
растаскивая в закрома моржу
с ободранной до некуда страны
под крики о любви святой к отчизне.
Конвейером за похоронкой тризна
с фронтов идёт безумнейшей войны.
И параллельно капает доход.
на миллиарды счет уже идёт
у потерявших берег мародёров,
столкнувших лбами собственный народ
под лозунги за светлое бороться
и кровь славян опять рекою льется.
А Бог молчит. А смерть во всю смеётся.
И этому конец не настаёт.
Людьми удобрен щедро чернозём
под слёзы вдов и горькое сиротство.
 С размахом  в плебс закачивают скотство.
И главное теперь блистать рыжьём,
плевать на всех, втирать себя вождём,
бикс начинять прозрачным силиконом,
кроить под свою выгоду законы,
соревноваться в рейдерстве и гнать
холопам, что их скоро благодать
накроет, скрыв, что медным гнутым тазом.
А те ликуют, заходясь в экстазе.
И этот треш ведёт меня с ума,
пока верстают пухлые тома
истории о третьей мировой,
в которой жизнь – разменная монета.
В который раз искрит моя планета...
 Садом идёт с разбега на убой,
не замечая Бога над собой.


6.6.19 6:20 Город у фронта.