Чужое солнце всходит на лугах,
И дети прыгают в закате скучном,
Ветрище с шумом злополучным,
Сражается молчком и впопыхах.
А я кружусь волчком на месте. Тускло,
Горит светила грустный ком,
И с вырванным контекстным языком,
Согбенный ходит вялый Заратустра.
Поля гудят. Безмолвно бродит пахарь,
Скульптуры созревают вместо зёрен,
Оранжевое небо застит корень.
И цвет конины зданий давших маху,
Сломавших тень свою, сьедает новый день.
Он не наступит, солнце сев, обратно,
Усыпет небо скукой троекратной,
Сломивши шляпу на затылок набекрень.
Одну и ту же книгу мне читать,
Не выть, не петь и впрочем не роптать.
И посылать к чертям негласно время,
Задиристо сдобряя пеплом темя.
Рожь. Скука. Деревенька
© Copyright: Антон Рубашанов, 2019
Свидетельство о публикации №119060507019
Свидетельство о публикации №119060507019
Рецензии