Я кончилась, как зажигалка в морозное утро,
променяла километры минут на людские оценки.
Теперь встречаю рассветы с запахом серого перламутра,
читая, словно тебе, истории о битых коленках.
Я сильная? Это приятно, но я отвергаю.
"Стена"-из картона, обшарпана, битая, дыры-ранения.
Какие мечты?! У мечт нет лица попугая.
Они не мрут от передозировки слуха и зрения.
Ловлю вечный баланс между пропастью, адом и раем.
Как бы клюв не прожечь об остатки бензина на панцире.
Мне б пройти этот путь от того, что зову я «Сараем»,
до "симпатий" мужских, а ля: «Моя женщина в карцере».
И время несётся… Надежда-как мнимое море.
Испарились и панцирь, и сила. Оставьте меня на погосте.
Я больше не жду. Я-от краски следы на заборе.
Мой сервер сдох, так что больше не думай о хосте.
Z glowa
© Copyright: Видана Вцинач, 2019
Свидетельство о публикации №119060503740
Свидетельство о публикации №119060503740
Рецензии