И вроде бы ты картина, но нет в тебе ни цвета, ни лоска.
И ты как пейзаж,
печальна волны твоей седина. То несказанно высока, то падаешь,
разбиваясь о скалы.
И ты одинок. Ты растерзан, расстрелен,
нАсквозь прошитый цветами.
Ты вроде картина, но нет в тебе ни холста,
ни палитры мазков.
И ты обескровлен. И ты -
уничтожен.
***
© Copyright: Сэм Флин, 2019
Свидетельство о публикации №119060406019
Свидетельство о публикации №119060406019
Рецензии