стриженые львы

Пока нас убивали, мы молчали,
поскольку в этом не было печали -
другие нарожали бы других.
А тех, что есть, комбат, не береги,
мы знаем - впереди у нас враги.
Но звать кого - сестрицу ли, врача ли,
когда подстрелят - нам оно впервой,
мы стриженые львы передовой,
за родину идущие на бойню.
Селянин, городской, трезвяк, запойный,
какая к черту разница - погоны
равняют всех. Под пуль надсадный вой
лежим в окопе, ждём, когда убьют,
себя вжимая в глинистый уют
под пение трассирующих трелей.
Они оттуда - видно, просмотрели
желающих участвовать в расстреле.
Но с нами бог, а бог, конечно, крут.
А ты, комбат, откуда, расскажи?
Сейчас обстрел, потом пойдём в ножи -
всё лучше рукопашная, чем это.
Совсем чуть-чуть осталось до рассвета.
Ну, кто там ноет - наша песня спета?
Пока нас не кусают даже вши -
считают мертвецами. Так откуда?
Ты, вроде, свой, ты, вроде не Иуда,
прожженный, настоящий, боевой,
и мы в тебя поверили - усвой.
Ты с нами? Он молчит. И вдруг - о чудо -
кивает им пробитой головой.