Меня убили в мае, в сорок пятом...
Меня убили в мае, в сорок пятом,
И я упал, лицом расплющив грязь –
Смерть столько лет гонялась за солдатом
И догнала, в Рейхстаге затаясь.
Смерть на войне, как Молох, ненасытна,
За каждую проплаченную пядь
Взимая жизнь...
И всё-таки обидно,
К победе прикоснувшись, погибать.
Я на войне, как все, поверил в Бога,
Как все тайком нательный крест хранил...
Пасть смертью храбрых должен был Серёга,
Но я его от пули заслонил.
Я умер сразу, как упал, признаться,
И не успел Отходную прочесть...
Серёге было только девятнадцать,
А мне уже неполных двадцать шесть.
Он баб живых доселе видел редко,
Не угорал от жара карих глаз,
А я уже встречал рассвет со Светкой,
И даже целовался пару раз.
И это справедливо, очевидно,
Что я, его прикрыв, погиб за Русь,
За Светку,
за Серёгу,
но обидно,
Что я домой в июне не вернусь.
2018
Свидетельство о публикации №119060400438
Никогда не думал, что память о ТОЙ войне не станут предостережением для поджигателей НОВОЙ. Они все-таки повторили…
Лев Брейман 12.02.2026 16:47 Заявить о нарушении