Мои предки меня не простят
За глупые рифмы и мрачный настрой.
Мне плевать, я хочу видеть твой взгляд
И разукрасить весь мир. Он будто пустой.
Твой голос, как десятки ловушек
Из цепи не вырваться, как не пытайся.
Цепь лишь мое самолюбие рушит.
А мне ведь твердили: "Глупец, опасайся".
Повелся на сказку, в капкан угодил.
И пощады прося, что мочи бью в гонг.
Но вот незадача, я сам засадил
Под ребра ее слов балисонг.
Все мы чего-то ожидаем.
Кто-то метель, кто-то медь и латунь.
Кого-то чинит счастья мастерская,
А я все жду, когда закончится июнь...
А то это не дело. Я будто бы умер.
Пора выпрямить спину и жизни вкусить.
Пускай хорошо, что не берут меня пули,
Но разум устал в подушку скулить.
О ней эти последние четыре строки.
Я думаю, что хватит. Пора отпустить...
Ведь уже некрасиво и мне не с руки
Свое место в поезде тоске уступить.
Последние строки летят прямо к ней
© Copyright: Егор Шельдяков, 2019
Свидетельство о публикации №119060400406
Свидетельство о публикации №119060400406
Рецензии