Ветер играл с больничной рубахой...

Серое небо адовой глоткой,
Ело уставшую плоть.
Ветер играл с больничной рубахой,
Толкая парус вперед.

Грим стирали проклятые слезы,
Чернила касались губ.
Горьки на вкус вчерашние грезы,
Пробит спасательный шлюп.

Не молодела, не хорошела,
И голос совсем чужой.
Я ведь когда то пыталась, умела,
Жить без маски, нагой.

Не удержалась, коварная бездна,
Манила грехом к себе.
Вся потерялась, спичкой истлела,
Осталась жмыхом на дне.

Вот и осталось слабое тело,
Морщинами приговор.
Жизнь кайфовала, быстро горела,
У каждого выбор свой.

Автор Илья Волков.


Рецензии