Книга

Я больше не могу писать.
Был мир. Его казалось мало.
Не всё ли я о нём сказала?..
И книгу можно закрывать.

Из боли, счастья и пустот
Повествованье долго длилось.
Та книга... так давно открылась...
Ждала, как нищий у ворот.

Прошла. Прочла. Не счесть страниц.
Поддержка... Выдержка... - Искомы.
Но... пустоцветы... пустозвоны...
Пыльцою осыпались ниц.

Прошла. Насквозь. До хрипоты.
Прочла. Босая. В кровь изранив.
В себе ли места не оставив
Для радости. И суеты.

Для гнева. Боли полновесной.
Страданий. Откровений. Смут. -
Они - кафтаном старым жмут -
В обложке виданной и тесной.

Прочла. Не знаю, как и быть.
Захлопнуть и отдать пылиться?..
Иль дать нести родник-водице?..
Иль вовсе... приказать забыть?..

Как жаль. Другого не дано.
Открыть. Читать. Смиренно. Тихо. -
Нет. Не жалеть. Роптанье - лихо.
Проворно что влечёт на дно.

Дописано. Пора закрыть.
Все темы. Разговоры. Душу.
Нарушу - не себя ль разрушу?
Как, дёрнув узел, рвётся нить.

Размотан таинства клубок.
Пора знать честь, как говорится.
Несёт студёная водица.
Всю книгу. За листком листок.


                03.06.2019