Рубил с плеча, считая всё возможным,
Семь раз не мерил, сразу – отрезал,
И не хлебал кисель в верстах таёжных,
И тяжести забот – не знал, не знал…
Его дела текли в годах неспешно,
Потехи перечёркивали труд.
Он мог бы стать хоть кем в сей жизни грешной,
Но не желал, и что же сделать тут?
Зачем мечтать? Мечты всегда сбывались,
И прихоти все воплощались в раз,
Но не подрассчитал он только малость…,
Истратив в ноль весь «золотой запас»,
Завещанный родителем покойным.
Фамилия затёрлась между дней,
И под аккорды музыки минорной,
Он стал никем, как большинство людей.
Мажор
© Copyright: Валерия Пенкратт, 2019
Свидетельство о публикации №119060305644
Свидетельство о публикации №119060305644
Рецензии
