А стихи не писать –
Что себя потерять.
Пожелтела тетрадь,
Стала белою прядь,
А душа всё болит –
Не сгоревший болид
Всё летит в пустоте…
Только годы не те.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.