Фёдор Боровиков. Аргут

С грозных ледников Алтая,
словно конь, почуяв кнут,
всё на своём пути сметая,
ты воды мчишь в Катунь, Аргут.

И рукой волны удалой
всё отдаёшь Катуни в дар.
Ты рвёшься бурно через скалы
и в зимний хлад, и в летний жар.

Грохочешь в ярости, Аргут,
в граните русло рассекая.
Ты людям преграждаешь путь –
могучая река Алтая.

Как полноводен ты весной,
неся с белков воды скопленье.
Несокрушимостью одной
ты всех приводишь в изумленье.

То вновь вздымаешь вверх волной,
то мчишься вниз стрелой из лука.
И кто пленён твоей струёй,
тех ждёт и гибель и разлука.

В грозу суров, как в море шторм.
О скалы грудью разбиваясь,  
на плёсах твой не слышен стон –
течёшь, как будто улыбаясь.

Ты весь искришься под луной,
крутя в порогах дикий танец.
И очарованы тобой
и житель гор, и чужестранец.

А наклонившись над волной,
покрытою зелёным глянцем,
берёзки прошумят листвой,
стыдливо вспыхнувши румянцем.

Твой берег кровью обагрён –
в захватах власти клан у клана,
и от полёта стрел племён
твоей водой омыты раны.

Ты много видел в век речной:
пожары, битвы, искры шашек.
Не потому ль ты зол весной,
под осень смирен, как барашек.

И перед встречей впереди
несёшь каменья, громыхая.
Лишь у Катуни на груди
течёшь спокойно, отдыхая.

Давно не видел я тех мест,
но помню всё ещё, покуда
на гладких плёсах рыбий всплеск
и цвет волны, как изумруда.