Рондо

Количество писем, написанных мною за жизнь,
Количество книжек прочтённых и песен неспетых...
Предательство близких... Уймись, моё сердце, уймись!
      Об этом не будем, конечно, не будем об этом.
Количество прожитых дней и свалившихся бед
тяжёлым асфальтом легло. Но по тайным заветам,
травой прорастая сквозь толщу всех прожитых лет,
согреет меня моё детство щемящим приветом.
Не стоит стенать и роптать, и про беды писать.
      Не стоит об этом, конечно, не надо об этом.

На старые улицы тянет вернуться порой
за детскими снами. Там всё вспоминаешь невольно,
как с папкою нотной ходила Фонтанкой рекой.
Я с мамой ходила. И этого было довольно.
Здесь жили когда-то мы славно и дружно втроём
совсем не богато. В квартире одной коммунальной.
А свет абажура над нашим уютным столом
в себе сберегаю. И это ничуть не банально.
Душа нездорова, и сердцу тоски не унять.
Продумаю заново то, что давно беспокоит.
Я снова вернусь в своё детство, чтоб что-то понять.
       Не надо об этом, конечно, об этом не стоит.

Со старых альбомов стряхну поседевший налёт,
в прекрасные лица всмотрюсь, восхищённо робея.
Их трудные судьбы и мыслей высокий полёт...
       А нам далеко так до них! Нет, об этом не смею.
Я тонкую чашку поставлю на ломберный стол
и сахар на дне размешаю серебряной ложкой.
Всё это - любимые вещи для тех, кто ушёл.
       Не надо об этом, не будем. Иль очень немножко.

Количество лёгких находок, тяжёлых потерь,
оставшихся дней тишина и покой как награда.
Вот только, кому напоследок закрыть мою дверь?
       Ну, что Вы, об этом не надо, совсем уж не надо.
Уходит из жизни тепло, остывают сердца,
никто не звонит просто так, с простодушным секретом.
Не буду дописывать эти стихи до конца...
       Не надо об этом, конечно, не стоит об этом.

26 октября 2013 года