Бег на месте

Судьба мне шепчет: От себя не убежать....

Невольно высунешь свой носик любопытный -
Прекрасен мир! и он тебя легко заманит,
чтобы ходить по лезвию и пить с ножа... -
петь и срезаться... делать новые попытки,
держась за догмы Бога - за подол у мамы.

И я расшиб свой толоконный юный лоб,
пока стучался песней в камарилью Бога!
Приём назначат, если тело, как берлогу,
душа покинет... Но запреты божьих пломб,
и кислый привкус тошноты животных страхов -
в штаны наложишь прежде, чем наложишь руки! -
а хочется чин-чинарём, послушав Баха...
Судьба прикинула - и взяла на поруки.
Подсунула, как топорище топора,
перо, а в душу запустила певчью птаху...
Сказала: «Вот, руби венцы под Храм
для новой Жизни, закудахтать и захрюкать
она должна во имя Света Дня,
чтобы под Осень в землю лечь навозом.
С чужим Уставом в монастырь Души
тащиться иноком по мостовой психоза?
Зачем, коль келья тела - Духа западня!
Живи в миру... Сморгни и отдышись,
и разомни свободой Духа плечи,
ссутуленные Даром Речи,
чтобы слова молитв очеловечить!»

И я вогнал в стихи по рукоять топор -
душа увязла: сучковатая колода
и не таких видала дровосеков,
но не заметила в упор!
Кряхтеть и крякать для лужёной глотки -
одна забава! Шарить по сусекам,
сконфуженно отыскивая шиш, -
куда печальней... Пошалишь,
потом вздохнёшь... и поцелуешь в лобик
дурёху Жизнь, лукавую Зазнобу.
Мой бег на месте, стиснув каблуки,
когда так хочется рвануть, сверкая пяткой, -
сродни, быть может, физзарядке
души вдоль тела с сердцем набекрень.