О поэте
Белый лист лишь на нем, карандаш.
На стене очертание его силуэта,
И запах, который словами не передашь.
Стучится к нему первый луч солнца,
Постепенно светлеет квартира его.
Блики цветные падают на оконца,
И нет прекрасней сейчас ничего.
Скрипит стул когда он за стол свой садится,
Шуршит лист ещё новый, под карандашом.
Поэту нужно лишь вдохновится,
И будет делиться словесным своим, багажем.
Строчка за строчкой в рифму ложится,
Мысля за мыслей, слово к словам.
Глазами по бумаги ещё раз пробежится,
Перед тем как прочесть его вам.
На оценку, чтоб мнение ваше узнать,
И для критики, все равно.
Ведь ничем его творчество не запятнать,
Не боится непонятым быть, он давно.
Все стихи - отражение прожитого,
В каждом правда из жизни, фрагмент.
Он описывает себя, а ни кого-то чужого,
Это отличительный его, элемент.
Стихи не типичные, как у других,
Никто и по стилю с ним не сравнится.
В них нет дешевых слов иль дорогих,
В них он описывает что с ним творится.
Скуден стол молодого поэта,
С этих строк его стих начался.
Лишь на стене, тень его силуэта,
На этой строчке его стих и кончался.
Свидетельство о публикации №119060201005