Voices

Voices: the poem

ПРОЛОГ

Осень в голове.
Прелюдия дождя.
Хоть вовсе я не ждал,
Дышать полегче мне.

На зелени листов
Останется росой,
Словесною красой
Мой смехотворный гром

Как жаль мне, но увы
Я не смогу никак…
Пытался, но никак
Прожить без головы,

Чтобы бродить слепым,
Оглохшим в пустоте.
Безликим в полутьме.
В своей тиши немым.

Осень в голове
Желтит листами грезы.
Вдыхаю свежий воздух
С оттенками дождей.

Стих 1. Предсмертная записка мистера «никто».

Умер, кто был мертв,
Выйдя за порог.
Душит мыслей смог:
«Есть ли в этом толк?»

И, под скрип костей
Памяти творцов,
В пляс несет людей
Танец мертвецов.

Добро пожаловать
В дом танцующих трупов!
Дым застыл по трубам.
Времени нету тупо
Для трупа!

Танцуй в последний раз,
Чтобы упились черти,
Если удалась
Жизнь ради смерти.

Стих 2. Большой страх мистера «никто».

Не выключай свет в комнате!
Прохожие неосознанно предположат,
Что у нас все дома сегодня
И просто пройдут мимо.

Не выключай свет в комнате!
Бесконечность темноты гложет,
Потому что не видно дна нам.
Выбор более чем очевиден…

Пока здесь горит свет, нас не достанут.
Пока здесь горит свет, мы как живые.
Выключатель выключает не лампу.
Выключатель выключает квартиру.

Стих 3. Упущения мистера «никто».

Пепел мыслей уже стал насыпью
На могиле воспоминаний.
Время смотрит в упор красными,
Заплаканными глазами.

Ветер нежно ласкает пепел,
Но не сможет найти искр.
Видимо, я не заметил
Пропущенный в грудь выстрел.

Видимо, я не заметил
Как попал сам в расстрельный список,
Оправдавший того, кто в ответе
За серийное самоубийство.

Холодно. Ослепительно холодно.
Пустота заполняет дыру,
Я ее до краев залатать не смогу,
Оттого мне так холодно.
Ослепительно холодно.

Стих 4. Черная мечта мистера «никто».

When you`re smiling
People dying
And more people dies inside.

It`s so kind.
I`m dying
And you`re looking at my mind.

I`m burning.
You can hurt it.
I`ll be happy on the floor.

You`re heard it
But didn`t hurt me
And it hurts me even more.

Hurts.

Стих 5. Первая любовь мистера «никто».

Я люблю синее небо на фотокарточках,
А ты любишь закаты алые.
Я все прячу себя за стеклами,
А ты смотришься в мой террариум.
Мы с тобой, словно дурачки в сказочках –
Мы, смеясь, почему-то молчали,
Сверив списки с числом галочек.
Все закончится где-то в начале…

Это чувство со мною родится
И будет греть мою душу вечность,
Если ты дашь ему превратиться
В белую линию длиной в бесконечность.

Ты сейчас где-то в глубоком космосе,
А я с Земли лишь смотрю на звезды.
Постарели, но в меру взрослые.
Даже, вроде, живем осознанно.
Мы вчера, словно деточки в галстучках,
И как вселенные – параллельные.
Может сегодня мы где-то рядышком?
Может сегодня мы нераздельные?

Это чувство со мною родилось
И вместе со мною погасло,
Но, сквозь года, оно воспламенилось.
Посмотри, это ли не прекрасно?

Я так сильно люблю тебя, жизнь!
Смотри, я люблю тебя, жизнь!
Я так сильно…

Эпилог

Память цвета мертвой осени
Налетом на воспаленной фантазии.
Розовые стекла отдают неприсущей
Мутной желтизной.
Я составляю автопортрет
Словами классиков
В коробке живущих, как дома,
Но желавших домой.

Смотрю на себя в зеркало
Глазами серого прохожего.
Не то, чтобы прям «плохо»,
Все же лучше цвета плесени.
Вижу в отражении
Того самого, неухоженного,
Которому безразличны
Все мирские драгоценности.

Это отражение
Глядит немыми глазами,
И явно собирается
Промолвить стоп-слово.
А я, до изнеможения
Раскрыв улыбку-оригами,
Наблюдаю, как сотрясаются
Губы бывшего клоуна.

Справа от него
Стоит мальчик тринадцати лет.
Он улыбается, смеется.
Мне почему-то хочется плакать.
Он одергивает словом
Нелепый автопортрет,
Сжимавший то, что разобьется
О бесчувственную слякоть.

Как же хочется просто кончиться
И пролежать под плинтусом,
Стесняя пыль… Устал я
Быть абсолютным минусом.

Быть слепым не от одиночества,
Живым не от близкой старости,
Но мне все равно так хочется
Быстро кончиться, не с ума сойти.