Чужое поле

Стаи ворон над пашней кружили.
Казалось свои, но на деле чужие.
Давно «Шахтёр» на родине не был.
«Донбасс Арены» упавшее небо.
Хороших чувств и горьких донце.
И над Донецком уставшее солнце.
Пока не видим родные места.
Рухнувшее небо аэропорта.
Боже, закат не румянит бока.
Смотрим на почерневшие облака.
Уже стал постылым временный кров.
Никто не находит правильных слов.
Самое главное, не тот покров.
Падающее небо «Арены Львов».
В угольной шахте вы не потели.
Слово «Добро» на нижнем пределе.
Но запрещает обычные фразы
Этой Галиции низменный разум.
Почему же такое стало случаться?
Но только мячами не достучаться.
Своей демократией, забивая баки,
Волки вершат задуманное Бараком.
Бомбят демократией преднамеренно, чтобы
Весь мир постепенно превращался в трущобы.
Очень жалко команду, ещё больше ребят.
Когда уже закончится этот экстрим?
Как же можно считать поле своим,
Когда все болеют против тебя?
И на вопрос: «А что дальше?»,
Мы снова не знаем ответа.
Необязательной фальши
Мы б покупали билеты.
Надежды мозг угнетают.
Мы листаем страницы.
И перевёрнутая
Единица…
Ответ?
Нет.