Стоит тупя немота,
Тяжелая голова прячет грусть
В кладовку под окном желтым.
В проходе дым сигарет,
старый попутчик ищет свои ответы.
В комнате
На комоде
Свежие кипы листов и ручки
Пишут по сотне
А думают по тысяче.
Самоучкам легче
Искать любовь.
И каждый раз разная,
Помнит лживые и мелкие
Колкости брошенных слов.
И где те духи твои, паршивые?
Они мне февралят всегдашнюю боль.
Шум этого времени
© Copyright: Мая Вешняя, 2019
Свидетельство о публикации №119060100280
Свидетельство о публикации №119060100280
Рецензии