Столбы, нейтралка – тощий перевал,
Фуражек зелень по скуластым тропам.
Здесь пограничник не один упал:
Сказали - взвод, а по преданьям - рота.
Упал тот парень в огненную медь,
Не поскользнувшись, не споткнувшись оземь.
Его свинцом поцеловала смерть
В какую-то есенинскую осень.
А осень та пускала паруса
В родном краю, уснувшему в берёзах.
И он уснул с молитвою в глазах
На тех камнях, в кроваво-пьяных розах.
Сидят в засадах тихих погранцы
И слушают, о чём тоскуют горы.
А у нейтральной жгучей полосы
Всё те же неприятеля дозоры.
Бинокли пьют коричневый рассвет,
Обняв туман, гуляют камнепады.
Как исполины, и на сотни лет...
Вросли в гранит российские солдаты.
28.05.19
Граница
© Copyright: Аркадий Польшин, 2019
Свидетельство о публикации №119053105038
Свидетельство о публикации №119053105038
Рецензии