Алле Полетаевой, подарок на день рождения

Судьба фотографа сродни фотопластине,
Вначале темнота, нет света и в помине,
Молочный дух во тьме не ведает печали,
Не знает ни о чём, ничто не различает:
Ни цвета, ни границ, ни воздуха, ни глины,
Ни серебра крупиц, ни дальней перспективы.

Но вот из темноты, из бархата ночного
Начнёт сочиться свет, с собой знакомясь снова,
Мерцают огоньки, дрожат, сливаясь в реки,
Их струи так легки, и всё это навеки,
И всё это поёт, и дышит и смеётся,
Безбрежен небосвод и в сердце отдаётся.

Но вот пришла пора деталей и искусства,
Трава — это трава, а чувство — это чувство,
Но вот пришёл мотив и бабочка над лугом,
Открытых перспектив, и дальних гор наука,
И в зеркале снегов хрустальный воздух льётся,
Порхает бабочка, и в руки не даётся.

Она летит вперёд и влево и направо,
Изящный разворот, вот вечная забава,
Вот фокус этих гор, вот тайная причина,
Вот слава и позор, веселье и кручина,
Тот, кто за ней следит, её блаженством полон,
На солнце он горит, мгновением проколот.