Бывают в жизни у поэта огорченья

Бывают в жизни у поэта огорченья,
Стихи прекрасные не пишутся когда.
И злится он,ведь раньше плыл он по теченью,
И вдруг ни строчки или полная бурда.

Всё сплошняком: и ритм не тот,и рифмы нету,
Мозги бастуют - отдыхать им не дают.
Как тяжело жить безнадёжному поэту,
Когда его произведений новых ждут!

А он не пишет ничего,ну хоть ты тресни,
Ну хоть идеи в его голову вложи!
Вокруг друзья строчат стихи и пишут песни,
А для него пока что это миражи.

Не получается никак,ну что такое?
Хоть зажигай свечу,хоть снова свет туши!
Когда придёт посланье неба дорогое,
Чтоб для людей писать и просто для души?!

Есть много старого,прижмёт тетрадку к сердцу,
С улыбкой вспомнит как писал,вздохнёт:"Моё!",
Да только совесть не велит добавить перцу
И непоказанное выдать за новьё!

И карандаш кусает,рвёт в клочки бумагу,
Да только снова всё не так и всё не то.
Устанет,съест конфеты все и выпьет брагу,
Но не представит ждущим ушкам абы что!

Пусть говорят:"Погасло солнце,скрылось в тучу...",
А ему просто в непогоду не везёт!
Поэт опять поверит в свой счастливый случай,
Он назван солнцем и когда-нибудь взойдёт!

Он помолчит...И вновь однажды станет асом,
Уже не будет сниться зритель со смешком:
"Что за поэт такой:ни рыба и ни мясо,
Со сцены гнать его дырявым сапогом!" (19.05.19)