Взглянул в окно, а на асфальте мокром в лужах сотни лун,
Блестят монетным серебром в награду за дождливый день.
Грущу, протягиваю из бокала молочный, обжигающий Улун.
И думаю откуда у прохожего, такая гутоперчевая тень.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.