Из Чарльза Буковски - крутая компания

                Чарльз Буковски


                крутая компания


                стихи как стрелкИ
                сидят и пробивают в моих окнах дыры
                пережёвывают мою туалетную бумагу
                читают результаты скачек
                снимают телефонную
                трубку
                стихи как стрелкИ
                спросите меня
                что за игру чёрт возьми затеяли
                и
                хочу ли я вести перестрелку?
                "полегче" - скажу я -
                "гонка не так уж успешна"
                стихотворение сидящее на
                южном конце дивана
                рисует
                болтает
                отрежьте-ка ему
                яйца!
                "расслабься, приятель, у меня
                есть на тебя
                планы."
                "планы? да? какие такие
                планы?"            
                "Нью-Йоркер",
                приятель."

                он убрал свой
                ствол.

                стихотворение сидит в
                кресле у дверного
                проёма
                и глядит на меня:
                "ты знаешь, толстяк,
                в последнее время ты был
                довольно ленив."

                "отвали" -
                говорю я.
                "кто затеял эту
                игру?"

                "мы затеяли эту
                игру" -
                говорят все
                стрелки,
                показывая стволы:
                "займись-ка этим!

                потому ты
                и здесь":
            
                это стихотворение
                то самое что
                сидело на
                холодильнике
                отрывая
                пивные
                крышки.

                и сейчас
                я заныкал его
                куда подальше.

                а все другие
                сидят и тычут
                в меня своим оружием
                и говорят:

                "я следующее! я следующее!
                я следующее!"

                я полагаю,
                что когда сдохну,
                оставшиеся прыгнут
                к какому-то другому
                несчастному
                сукиному сыну!            

  from "Play the Piano Drunk Like Percussion Instrument until the Fingers Begin
  to Bleed a Bit"
               
                30.05.19         
               

     tough company

poems like gunslingers
sit around and
shoot holes in my windows
chew on my toilet paper
read the race results
take the phone off the
hook.
poems like gunslingers
ask me
what the hell my game is,
and
would I like to
shoot it out?
take it easy, I say,
the race is not to
the swift.
the poem sitting at the
south end of the couch
draws
says
balls off for that
one!
take it easy, pardner, I
have plans for
you.
plans, huh? what
plans?
The New Yorker,
pard.

he puts his iron
away.

the poem sitting in the
chair near the door
stretches
looks at me:
you know, fat boy, you
been pretty lazy
lately.

fuck off
I say
who’s running this
game?

we’re running this
game
say all the
gunslingers
drawing iron:
get
with it!

so
here you
are:

this poem
was the one
who was sitting
on top of the
refrigerator
flipping
beercaps.

and now
I’ve got him
out of the way

and all the others
are sitting around pointing
their weapons at me and
saying:

I’m next, I’m next, I’m
next!

I suppose that when
I die
the leftovers
will jump some other
poor
son of a bitch.