Бог, мы ведали, что творили,
Но отныне взамен ристалищ
Путь из Капуи, что торили
Не походами, а крестами.
Путь в Империю. Бог, ты слышишь?
Шелест колокола в початке,
Мухи, вонь и развязка ближе -
Взгляд приличный для куропатки.
Мы жевали горох и воду,
Красс дробил нас - и всё пропало.
Но и только глотка свободы
Было столько, что было мало.
Кто расскажет тебе как слышен
Грохот трав под огромным солнцем?
Мы за всё заплатили солью
Так, что каждый чуть-чуть всевышний.
Рим, в нас ненависть выжгла дыры -
Возвращаем тебе сторицей
Прежде чем, то, что съело дымом
К взгляду прежнему устремится.
Бог, прости нас, поскольку жалок,
Наш удел, а итог паскуден,
Колокольчик живущий мало
Звону дальнему неподсуден.
письма с Везувия
© Copyright: Айра Дж Морис, 2019
Свидетельство о публикации №119052908676
Свидетельство о публикации №119052908676
Рецензии