Шторм

Этот город накрывает шторм.
Грязного синеватого оттенка мгла, состоящая из плотных туч, но почему-то больше всего напоминающая собой пыль, ложится на город.
Она укутывает башенные краны строек как  уродливые ребра индустриального скелета, касаясь их, словно испаряется белым.
В воздухе пахнет громом, пылью, духотой и повседневностью.
Перерытая дамба.
Я стою и молча смотрю,  как мой берег пожирает чудовище. 
Горло пересушено жаждой, на немеющем языке кофейный привкус, а в моей голове ничего.
Этим словом я называю состояние контузии после короткого дневного сна.
Все мысли забивают туманом твое подсознание, и ты не в силах противостоять этому.
И я думаю о тебе.
Смотрю на все это, и думаю, черт, я хотел бы быть с тобой вечность.
Я глотаю  сухой воздух бури перед тем, как все здесь, включая меня, смоет нескончаемый ливень.
Мой язык сворачивается и западает глубоко в глотку, доставая до самого темного уголка моего сердца, черноту которого можно сравнить лишь с чернотой только что вылитого асфальта.
Там я храню твое имя, тупой болью отзывающееся во мне, когда сердце начинает захлебываться грязной кровью.
Изображение перед глазами теряет свою четкость.
Я закрываю ладонями лицо, затем лохмачу ими свои волосы.
Мое сознание расщепляется на атомы сторонними звуками, словно меня здесь никогда и не было.
Я хотел бы проспать все это и никогда не просыпаться, но я еще никогда не видел в жизни ничего  прекраснее, чем столь реалистичный психоделический кошмар.
Этот город накрывает шторм.