Портрет

Вроде родной силуэт,
Но он погребён под болью,
Под пачками сигарет,
под слезами из алкоголя,
Изучен, любим, но и проклят,
Залитый вином или кровью,
На рука и на стенах написан сюжет,
Где в центре - чертовски знакомый портрет
Как начат он был - я не помню
И не могу никак дописать
Хоть вроде эскиз рисовался с любовью,
Так много хотелось сказать.
Обратно... Вернуться... Вспять..
Мне нужна другая палитра
Не из шрамов на теле, вашу же мать -
Таких красок у меня литры!
Чтоб акценты расставить - страсть.
На контрасте - невинность для света.
Где то в тени ляжет похоть
Полутона? Хм.. оттенками интереса!
В руке - кисть, а в голове - бесы.
Этот портрет - мой Освенцим,
И пытка - работа над ним.
Вопль : "СОТВОРИ ЕГО ЖИВЫМ"
Мазки один за другим.
С картиной - один на один
Я хочу краску содрать,
В агонии холст разорвать,
Сжечь, утопить наконец в крови,
Но в собственном теле, внутри,
Меня пожирают огни
Быть может, мой собственный пепел -
Давно искомый мной цвет
Ирония: кисть а руке смерти
Живым сможет сделать портрет