Мотыльковое
туман на землю лёг, а крылышки слабы.
У времени в горсти стремительно растаешь,
в подарок ухватив лишь сутки для судьбы.
Куда на всех парах, к дверям какого рая
летишь, отбросив страх, на первый встречный свет,
чтоб времени назло в мечты свои играя,
рассеяться золой в заутренней траве?
А время сыплет снег из жизней мотыльковых,
в тягучем долгом сне их медленно кроша,
и вырвется порой из крошева такого,
покинув мёртвый рой, бессмертная душа.
Свидетельство о публикации №119052904075