Бумажные стены от солнца дымятся,
Стопы прилипают к ледяному полу
Мошками мысли в ладонях роятся,
Умирают написанным словом.
Если назавтра проснуться,
Снова настанет время
К жизни вернуться,
Бремя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.