Поэты ноют, пьют и умирают,
Они из тех же сделаны молекул,
Они с собой без устали играют
В пятнашки жизни или в жмурки смерти
Поэты врут, слагая комплименты,
Им проскользнуть бы в нужные постели,
Надуманы смешные сантименты,
Им хочется, чтоб простыни хрустели
Все сказано до них – поэты знают,
Они лишь заняты игрою в бисер,
Свое с чужим во сне передвигают,
Потом в тетрадке льют чудесный миксер
Но только вдруг из воздуха и неба,
Из тишины на утренней скамейке,
Из замираний нежных и плацебо -
Прольют стихи как ветреные змейки
28 5 2019
Поэты ноют, пьют и умирают
© Copyright: Юрий Сенин 2, 2019
Свидетельство о публикации №119052808016
Свидетельство о публикации №119052808016
Рецензии
