Он, говорят, — Леандр, он вечный зодчий.
Это его любовь подпирает небо.
Солнце дневное соединяя с ночью, в шпиля ушко игольное он продел бы
шепот ветров, облаков голубые нити, птичий старинный язык, свет чужих писаний.
Он, говорят, вечный зодчий, но не хранитель — шея его неминуемо просит сабли.
Вдоль по нему течёт чужеземный говор, шершаво картавит, щёлкает языками.
Он вынимает всё это и строит город, любовью пульсируют здания под руками.
И камни, как женщины, греются и ласкают, из прорезей окон прищуры глядят мужские.
Любовь его дышит, и стонет, и умолкает, когда он отстроенный город опять покинет.
Он слышит их, делает слышными, если хочет, архитектурой, памятью, долгим взглядом.
Он, говорят, не хранитель, он — вечный зодчий.
Любовник мгновения.
Смертник любви.
Леандр.
12.05.19
Леандр
© Copyright: Лина Сальникова, 2019
Свидетельство о публикации №119052805553
Свидетельство о публикации №119052805553
Рецензии