Кайсаки

На воротах долины, У рассыпавшейся гряды,
Берегут исполины, Перемешивая ряды,
На вершине невзрачный, Белеющий истукан.
А в долине прозрачный, Но уже замутненный Кан.

Этот вечер лиловый, Искрящийся на белках,
Заиграя обновой На тяжелеющих облаках,
Быстро сгинет в потемках, Исчезнет среди камней,
Как характер в потомках, Не относящихся ко мне.

Это самая малость От воплощения в плоть –
Это все, что осталось – От рождения, вплоть
До ужасного крика, Пробивающего висок,
До последнего хрипа, Утекающего в песок.

Проскакали навстречу, Улюлюкая и дразня,
Лошадей не калеча, Так, обыденная резня.
Был развален не ровней Со стрелою в глазнице хан,
Не бывал полнокровней По долине петляющий Кан.

На просторах Алтая С нашей кровью смешалась твердь,
И, совсем не святая, Улыбнулась щербато смерть,
Были грязными меткие, Управлялись, живя без бань,
Те кайсацкие предки, Что в крови современных Вань.